LO REPITO

-Mario Benedetti-

NUEVO RECITAL 27 DE SEPTIEMBRE

Amantes de la poesía, amantes de los sitios oscuros y mal iluminados, amantes de las noches sin sentido, amantes:

Tras un descanso estival tal vez inmerecido y para estrenar el Otoño que se nos viene encima, vuelve una nueva temporada poética cargada de versos, ruido, sueños, nostalgias y horizontes en el que ya viene siendo un refugio habitual para aquellos que no se conforman con la mediocridad y la tibieza ambiente. Es por eso que, tras "Me sube la bilirrubina...", "Women only" y "La canción del pirata", os convoco con ilusión a


NO SUELO FINGIR EL SARCASMO

O POR QUÉ ME HA DADO AHORA POR MIRAR AL CIELO Y LANZAR PIEDRAS AL AGUA

UN NUEVO RECITAL LÚDICO-POÉTICO-ERÓTICO-MUSICAL-FESTIVO DE MIGUEL ÁNGEL VÁZQUEZ


será el próximo DOMIGO 27 de SEPTIEMBRE

a las 20:30 horas en El Despertar

C/Torrecilla del Leal, 18 ( Tirso de Molina)


Espero poder veros a todos por allí. Seguimos trabajando en lo de encontrar un título decente. Os espero.

LLEGAR

Se trata de llegar
paso a paso
llegar

No arredrarse ante el delirio
el miedo
llegar

Atravesar bosques y tormentas
saltar ríos
esquivar rayos
llegar

Caminar de derrota en derrota
hasta la victoria final
llegar

Saberse capaz entre heridas
superar infinitos
llegar

Sonreír velos de lluvia, nubes negras
soplar sol de mediodía
madrugadas y silencios
llegar

Esperar lo inesperado, rodear
columnas de intolerancia
coquetear con el destino
llegar

Creer en lo imposible
seguir flechas
llegar

Saberse acompañado, nunca avanzar solo
sólo cuando tu ruta te lleve a
deshacer tinieblas
llegar

Dar manos de esperanza y lucha
recibir caricias de viento y consuelo
llegar

Gritar al cielo, lanzar piedras al agua
escuchar entre letras de niño
llegar

Seguir huellas
Marcarlas
llegar

Y una vez hayas llegado
confirmar
que se trata de lo que has recorrido
que la excusa es
llegar

ELEGÍA AL TEMPLO DEL AMOR Y LA BOHEMIA (V.1)

Las primeras luces del alba
inciden sobre los libros.
Paredes que se colorean de
naranja y neblina.
Un tímido rayo de sol, vagido
del nuevo día,
dibuja una estela de polvo y humo
que atraviesa la estancia.

Es mi casa.

En silencio y asustado, el pájaro
revolotea chocándose contra
los límites de su libertad.

Sigue sin entender mis horarios.
A mí él sigue sin gustarme.

Manchas de tiza acompañan al
torpe lanzamiento de un
abrigo
sobre la mesa.
Por el camino caen, presas de la
desidia,
a través de la pared,
frases célebres, dibujos añejos,
fórmulas inexactas,
marcas de cuerpos.

La tortuga, en el mismo sitio de
siempre,
con el mismo olor de siempre,
y el mismo tedio de siempre,
no se digna a levantar su cabeza
de su ajustado cubículo (esa cabeza atroz)
para ver
una nueva peregrinación del que
la alimenta
en dirección a la Ventana.
Madrid llega más allá de sus horizontes
y mis sueños,
salta por encima de los teatros y tejados
hasta llegar al mar de Castilla.

El Sur. Siempre miro al Sur.

La mañana me sorprende desnudo en el cristal
y,
mientras el aire acaricia mi cuerpo,
cuatro borrachos terminan de
asesinar a voces el cadáver
de la noche
en la calle.

En el espejo, los ojos enronjecidos
de Gil de Biedma
recuerdan que estoy a oscuras
en un baño sin luces
y fuera.
Me maldigo. Sonrío. Salgo.
En esta cotidiana travesía sin rumbo fijo
me acompañan
Frank Sinatra, los bohemes de Murger,
le chat noire y un mundo algo más
justo
(no todo lo que quisiera).

Me decido a no dormir (esta vez)
en el sofá,
campo de batallas y ausencia.
Me esperan, entre ropa sucia y un
evangelio,
sábanas que aún conservan más
recuerdos que ácaros (y ya es decir).
Recuesto mi olor a tabaco y ginebra
sobre un oasis de
redención cotidiana.
Mañana (hoy)
seré otro una vez más.
La casa, testigo de mis luchas y
derrotas,
amparo de soledades y
esperanzas,
cobijo de versos y sueños,
cómplice de copas y
pecados,
seguirá en su sitio,
como siempre.

Fuera del lugar y del tiempo.
Como siempre.

Irreal.

3 IRONÍAS Y 1 NOTA

Según los chinos, el nueve del nueve de dos mil nueve
es el día del amor eterno.

Quiero escribir sobre el amor
y me encargan una obra musical sobre monjas.

La vida quiere que la diferencia entre destino
y desatino
sea de una única letra.

Nota: Los chinos son esa gente que vende Cristos de luces imposibles
junto al gato de Mixta y loncheados de pavo. No hay que hacerles
caso en todo.