ACCIDENTE DE BUCEO (v.1)

Los hielos derretidos
tintinean al compás del piano
en el Café Central.
El jazz abruma.
Añejas mesas de mármol
en un huracán de notas
y ritmos.

Pausa.

El pianista, cabeza del cuarteto,

presenta el nuevo tema y se lo dedica a

Esbjörn Svensson,

compositor de jazz muerto en un accidente de buceo.

Media sonrisa de asombro

ante la revelación de una muerte ridícula.

Exótica.

La primera vez que buceé en mi vida,

mi mujer me enseñó un pecho.

Arrancan las primeras notas

directamente del corazón

a través del dedo que,

casualidades, tautologías,

lleva el mismo nombre.

Fue por una apuesta tonta. Un pique.

Mis compañeros,

estremecidos,

intentan llevar el ritmo

con las manos,

con la boca,

Un pecho.

con la cabeza.

Dos músicos y un poeta

extasiados

ante el Arte.

Tal vez algo bebidos.

...y no había más corales.

Ahora entran el batería y

el contrabajo.

Es muy joven. Canario.

Un pecho. Qué anécdota tan

absurda...

Los camareros hablan en la barra

demasiado alto.

Mi mirada de desaprobación

no es valiente.

Pido otro patxarán.

Y otro vino.

Y otro tercio.

Mejor aceitunas de esas aliñadas

que tenéis que

panchitos.

Bueno, y panchitos.

Maroto quiere panchitos.

Lo recuerdo rosado, firme.

Tu risa.

El saxo sorprende nuestras

miradas

perdidas.

Humo y penumbra.

Luces que no (te) alumbran.

El mismo pecho que pinté

con mis dedos.

Observo a Barajas,

que mira, de pronto, su móvil

Cómo vivirá esto. Cómo entenderá esto.

Escribe un mensaje.

Saco mi libreta.

El pecho que se me escapa, que no está,

Tomo notas

para un poema

non est.

mientras la melodía no cesa.

Yo creo que él escribe a su

novia.

La responde.

La música sube y retiembla.

Nos retiembla.

El pecho que dejé en una playa de Honduras.

El público, en otra esfera,

siente que ha visto

el fuego

por primera vez,

que lo descubre.

El pecho que dejé en el olvido,

Ultimos compases.

flotando,

Vuelta al principio. Da capo.

liberado de sus ataduras, ligero y traslúcido,

Un humano no puede hacer eso.

al vaivén de las olas, en el mar de mi memoria.

Final.

El público, en pié, aplaude.

Cómo besarte sin sembrar
dolor
que recogerás sola.

Cómo hacerte el amor sin
poder sembrar
mañanas, sin
sembrar más que huidas y horizontes.

Cómo buscarte sin saberte
aparecida.

"...SIEMPRE RECORDARÉIS ESTE DÍA COMO EL DÍA EN EL QUE CASI CAPTURÁIS AL CAPITÁN JACK SPARROW"

COMIENZA LA CUENTA ATRÁS. QUEDAN 2 MESES.

Ya tengo billetes. Y ruta. Y portátil para hacer chuminadas como esta*... Hoy comienza la cuenta atrás. Quedan dos meses.

(*: Ya se puede ver. Le he quitado una privacidad que no le había puesto.)

OTRO POEMA ANTIGUO, ANTES DE QUE CADUQUE

Hoy me miro

y me veo más follable.

Me siento más follable.

Muy follable.

No sé si será por

los 200 kilómetros sudados

persiguiendo otra vez al Sol

o por ese mismo sol acariciando

mi cuerpo

bañado por el Mediterráneo

o por los

atractivos colmillos

que me han nacido tras mi

estancia (breve)

en Rumanía.

En Transilvania.

El caso es que me noto muy

follable.

Incluso me la veo

más larga.

Y, a pesar de que no me quejo,

(mi cama

guarda últimamente menos

rutina

que mis días)(y ya es decir)

aún necesito

exprimir mis horas,

derramar mi potencia creativa,

aprisionar la pasión.

Aún necesito

llenar el hueco de mis manos.

Sé que tú a veces te planteas llamarme.

A oscuras.

Aunque (te) lo niegues.

Yo por mi parte estaría dispuesto

a tragarme

mi orgullo.

Llámame.

No te preocupes. Será un secreto.

Nuestro secreto.

Cuando ya lo hemos perdido todo

No tenemos nada que perder.

...En Macondo comprendí

que al lugar donde has sido feliz

no debieras tratar de volver...

Hoy Ferraz muere un poco.

Hoy se apaga un sueño

(comienzan otros).

SEMBRAR AMOR

Leonardo Boff me recuerda en San Carlos Borromeo que la Buena Noticia no es buena por decirla, es buena porque cambia la realidad, que hay que ser profeta, que la situación del Sur es un Vía Crucis que tiene ya demasiadas estaciones, que no hay que trabajar para los pobres, sino con los pobres, que la Vida tiene futuro

que la Utopía son estrellas en la noche...

Me recuerda mi opción, le da sentido a mi camino,
a mi viaje.

OTOÑO

Llegó el otoño.
A mi lado una pareja de enamorados
se besa.
No hay ocres, ni hojas caídas, ni
chaquetas de punto,
pero ha llegado el otoño.
Aunque hace ya tiempo que a Madrid
se lo
robasen,
el otoño está aquí.

Enciendo un cigarro.
Me paro.

No es melancolía,
aunque la caída de los recuerdos
haya llegado.
No es nostalgia,
aunque mi memoria esté perdiendo sus
colores.
No es saudade,
aunque haya motivos para el frío,
para abrigarse.
Es el otoño.
Soy el otoño.
El tiempo de la poesía y del reposo.
Primeras lluvias, primeros charcos,
atardeceres de ánimo,
intimidad entre troncos de árbol,
soledad acompañada por nubes,
sueños, silencio.
El otoño llega
estrenando cuaderno nuevo,
letras derramadas,
leyendas,
juegos del Destino entre versos,
entre besos,
entre sexo.
¿Hace cuánto no privilegio un beso?
El otoño llega
y se lleva
promesas rotas
y horizontes caducos.
Me sitúa en el centro del mundo
rodeado de mar.

No sé cuánto tiempo dura
el otoño
ni a dónde va, ni dónde para.
No sé qué es el otoño,
ni cómo o por qué soy otoño.
Pero ha llegado.
(Está aquí).

-24/IX/09- Marius Bar

CURIOSO DESCUBRIMIENTO

El otro día, cotilleando por Youtube, me encontré con este vídeo. Forma parte de las actuaciones del concierto-homenaje al poeta y cantautor Pablo Guerrero realizado en junio de este año en la sala Galileo Galilei, en el que participaron, entre otros, Pedro Guerra, Javier Maroto, Ismael Serrano, Álvaro Fraile, Esmeralda Grao y Javier Bergia . El vídeo viene con sorpresa. Un regalito para los fans.