de carne y verso

2010-11-23T05:11:00.000+01:00

Creo que, inexorablemente, y sin darme cuenta, me he convertido en el personaje del que hablaban mis poemas.

NI UN PASO ATRÁS

2010-11-08T05:16:00.000+01:00

Vamos de derrota en derrota hacia la victoria final.

2010-09-13T07:05:00.000+02:00

Mi sangre.

Sirve apenas mi sangre.

Mi sangre sirve a penas.

2010-08-12T08:33:00.001+02:00

DE LAS COSAS QUE DEJÉ EN MADRID III O "EL CLUB DE LOS ROMÁNTICOS EN CELO"

2010-05-23T17:52:00.002+02:00

Cuelgo en esta bitácora que tengo tan descuidada un vídeo de una actuación en directo del genial cantautor, poeta y pensador Álvaro Fraile. Y lo hago con orgullo. La canción que muestran las imágenes se titula "El club de los románticos en celo" y es un homenaje en clave de autoparodia que Fraile hace de la profunda relación basada en la noche, el amor y el artisteo que existe entre este, el también deslumbrante Javier Maroto y este guerrillero del asfalto que les escribe. Aunque al final el tema no pudo entrar en su último disco, a pesar de algunas tomas grabadas en su estudio personal, la interpretó cargado de cariño y complicidad en el estreno oficial en Galileo. Y yo, tan lejos, pude sentirme muy muy cerquita.

En el vídeo se ve a su lado al propio Maroto interpretando con él la canción y dando a este tema al que no le sobra una coma su sabor personal. Yo no puedo parar de tararearlo... y de sentir algo de nostalgia por esa vida que ahora mismo me es casi inaccesible (algo se va haciendo...) Que lo disfruten!

2010-04-21T06:50:00.003+02:00

Atravesado y habitado,

casi a rastras,

intento cultivar

soles

con mis semillas de sombra.

Cargo en mí todas las humillaciones

y debilidades

mientras dono al mundo mi

presencia física,

mi soplo de piel,

mi carcasa flaca.

Humo pesado.

Mi sangre filtra

cáscaras de colores

que viajan a todas partes

menos a su destino.

EL NUEVO CORTO DE HUGO MARTÍN CUERVO (O COSAS QUE DEJÉ EN MADRID ANTES DE IRME)

2010-03-04T06:44:00.005+01:00

Mi buen amigo y compañero de artisteo Hugo Martín Cuervo (que fue nominado al Goya el año pasado por su primer corto) estrena el próximo día 10 de marzo su último trabajo. Es una pasada tanto la historia como la imagen y, además, desvela mi desconocida vocación de médico, dando como resultado una sugerente mezcla entre el George Clooney de 'Urgencias' y el doctor House. Todo una cima del morbo embatada. Les regalo el trailer para que juzguen ustedes mismos.

NOSTALGIAS I

2010-02-07T04:56:00.012+01:00

De todas las mujeres que encontré

en mi caída al abismo

fuiste sin duda la mejor.

Sabías a frescura,

como fresco era tu cuerpo,

sabías a nuevo,

a libro recién

abierto,

aún sin escribir.

Sabías a páginas en blanco.

Sabías un poco

(qué miedo)

a segunda oportunidad,

a redención.

Una maldición del destino

lanzada para salvarme.

Eras el orgasmo más lindo,

la más dulce pasión.

Eras el sí y el deseo.

Un objeto perdido desde siempre en

mi esencia

y encontrado entre mis sábanas

gastadas.

Eras París de noche

y viento de primavera a

través (a pesar) de la nieve.

La portadora de la llave.

Ahora,

a un océano de ti,

en esta fuga involuntaria que nunca

debió ser tal,

escapado de imprevisto de

tus dedos ansiosos

y tu sonrisa prohibida,

lejos de tu boca generosa

y tus expresiones inventadas,

en una cama en la que,

aquí sí,

se puede pensar,

parece como que mis manos

no se acostumbrasen a tu

ausencia

y te buscan en medio de

esta noche que grita.

Por entre los rutinarios disparos

y los ruidos indescifrables de mil criaturas,

buscan acariciar tus piernas,

moldearlas,

recorrer con detenimiento la escalada

tierna hasta el calor de tu sexo.

Aún tengo el sabor de tus pechos

grabado en la lengua,

la suavidad de tu piel,

tu nuca erizada,

tus besos de agua.

Aún busco encontrarte de madrugada,

recorrer, ebrios de cuerpos y deseo,

los pasadizos que llevan hasta el sol de tu puerta

despreocupados de la inevitable resaca.

Las eternidades duran demasiado

aquí en mitad de la selva.

EL ÚLTIMO VIDEOCLIP DE JAVIER MAROTO

2010-01-26T01:28:00.005+01:00

Aquí les dejo con la última obra audiovisual del mítico cantautor y nocturnita de pro Javier Maroto. La canción es una belleza y las imágenes no tienen desperdicio. Las escenas en las que sale el autor de estas letras son una ficción figurada, cualquier parecido con la realidad es mera coincidencia... Besos desde el otro lado del mundo. En breve, más poesía.

UNA SEMANA (QUÉ RARO TODO)

2010-01-12T05:55:00.000+01:00

MAÑANA, PRIMERA CLASE PRÁCTICA

2010-01-03T20:40:00.001+01:00

Que, una vez más, el espíritu de Kimi-Matias Räikkönen me asista.

SI EXISTIERAS

2009-12-28T17:03:00.002+01:00

El otro día mi amiga Icíar me regaló esta canción por sorpresa en medio del recital "No tiene importancia". Está compuesta a partir de trozos de versos míos, que ganan indescriptiblemente gracias a la música. Os la dejo porque me emocionó y para que podáis disfrutarla.

FELIZ NAVIDAD

2009-12-26T21:10:00.002+01:00

Feliz Navidad, si Navidad es
llevar esperanza al que no la tiene.

Feliz Navidad, si Navidad es
creer en imposibles, atreverse a soñar
a pesar del mundo.

Feliz Navidad, si Navidad es
trabajar hasta las últimas consecuencias
por otro mundo posible.

Feliz Navidad, si Navidad es
estar alegre,reír a pesar de las nubes negras
(ya que "si hay tormenta, habrá arcoiris").

Feliz Navidad, si Navidad es
luchar con las armas de la Paz,
por la Paz, para la Paz.

Feliz Navidad, si Navidad es
descubrir que el secreto de todo,
la gran solución,
reside en los niños.

Feliz Navidad, si Navidad es
caminar hacia delante, desechar
rutas antiguas, atreverse a lo nuevo.

Feliz Navidad, si Navidad es
ser sincero con uno mismo y amar
también tus errores. Todos tus errores.

Feliz Navidad, si Navidad es
sumarte al grupo de los incomprendidos,
sonreír cuando la gente piense que estás loco
o que ya no tienes edad para hacer determinadas cosas.

Feliz Navidad, si Navidad es
descubrir valores más importantes
que los que se cotizan en bolsa, y
apostar por ellos.

Feliz Navidad, si Navidad es
cambiar el mundo desde los empobrecidos,
no por ellos ni para ellos,
sino con ellos. A su lado.

Feliz Navidad, si Navidad es
Amar. Así, sin más, sin excusas,
sin motivos, sin intereses, sin chantajes,
sin intercambios. Amar. A todos.

Si Navidad es todo esto,
Feliz Navidad.
Y suerte.

Si no,
disfruta consumiendo,
los días son propicios.

CONTINÚA MI CUENTA ATRÁS. QUEDA UN MES.

2009-12-19T06:41:00.004+01:00

¿Que por qué me voy?

NO TIENE IMPORTANCIA

2009-12-17T19:07:00.000+01:00

NUEVO RECITAL MIÉRCOLES 23

2009-12-17T19:05:00.001+01:00

Amigas, amigos, perseguidores de sombras, bohemios incorregibles, cuerpos luminosos, amantes:

Algunos artistas, como Serrat y Sabina, organizan grandes espectáculos para mantenerse en la cima. Otros lo hacen para poder bajar de ella. Es para mí un gran honor convocaros al acontecimiento artístico del siglo, un evento que revolucionará nuestra forma de entender el Arte Contemporáneo tal y como lo conocemos, algo para lo que no sabemos si una ciudad como Madrid esta preparada... Despidamos el año como se merece:

JAVIER MAROTO MIGUEL ÁNGEL VÁZQUEZ

NO TIENE IMPORTANCIA

UN ESPECTÁCULO POÉTICO-MUSICAL-REVOLUCIONARIO A CUATRO MANOS

con la participación de

MÁS DE OCHO GRANDES ARTISTAS SOBRE EL ESCENARIO

será el próximo

MIÉRCOLES 23 de DICIEMBRE

a las

21:00 HORAS

EL DESPERTAR

C/Torrecilla del Leal, 18; Antón Martín

Aquí os dejo el enlace de la convocatoria en vídeo dirigida por Pedro Almodóvar:

http://www.youtube.com/watch?v=uhJbUecFoyo

Os esperamos. No faltéis. Besos de tornillo.

2009-12-16T15:19:00.001+01:00

"Ella pedía realismo pero

yo no podía

darle más que magia

-a veces de salón."

Hoy, tras un equilibrismo (leve)

de mi corazón,

mi amigo Fito me enseña

cómo se queman.

...LA OPORTUNIDAD DE HACER ALGO VALEROSO...

2009-12-11T21:13:00.001+01:00

PREPARANDO EL CAMINO

2009-12-08T23:30:00.001+01:00

"...Han racionado el aire,
han secuestrado el Sol,
los ricos tienen todo
menos nuestro dolor.
¡No! dice el cielo.
¡No! dice el mar.
Tanta injusticia ha de acabar.
Cese el dolor.
Venga la Paz..."

TENÍAN RAZÓN MIS AMANTES

2009-12-04T19:58:00.003+01:00

Del Libro del Eclesiástico (Eclo 8, 15):

"No te pongas en camino con un aventurero,
no sea que te imponga su ley,
porque él se guiará por su capricho,
y su locura te perderá con él."

Es Palabra de Dios.

VUELTA A CASA

2009-12-02T21:03:00.002+01:00

Has vuelto a hacerlo.
Te has vuelto a colar en mis desvelos
para cantarlos.
Dices que son tuyos.

Anoche, como en casa,
como siempre,
volví a llorarte
admirado
entre las butacas.

Los sueños son posibles.
Gracias, Fraile.

ACCIDENTE DE BUCEO (v.1)

2009-11-30T00:52:00.007+01:00

Los hielos derretidos
tintinean al compás del piano
en el Café Central.
El jazz abruma.
Añejas mesas de mármol
en un huracán de notas
y ritmos.

Pausa.

El pianista, cabeza del cuarteto,

presenta el nuevo tema y se lo dedica a

Esbjörn Svensson,

compositor de jazz muerto en un accidente de buceo.

Media sonrisa de asombro

ante la revelación de una muerte ridícula.

Exótica.

La primera vez que buceé en mi vida,

mi mujer me enseñó un pecho.

Arrancan las primeras notas

directamente del corazón

a través del dedo que,

casualidades, tautologías,

lleva el mismo nombre.

Fue por una apuesta tonta. Un pique.

Mis compañeros,

estremecidos,

intentan llevar el ritmo

con las manos,

con la boca,

Un pecho.

con la cabeza.

Dos músicos y un poeta

extasiados

ante el Arte.

Tal vez algo bebidos.

...y no había más corales.

Ahora entran el batería y

el contrabajo.

Es muy joven. Canario.

Un pecho. Qué anécdota tan

absurda...

Los camareros hablan en la barra

demasiado alto.

Mi mirada de desaprobación

no es valiente.

Pido otro patxarán.

Y otro vino.

Y otro tercio.

Mejor aceitunas de esas aliñadas

que tenéis que

panchitos.

Bueno, y panchitos.

Maroto quiere panchitos.

Lo recuerdo rosado, firme.

Tu risa.

El saxo sorprende nuestras

miradas

perdidas.

Humo y penumbra.

Luces que no (te) alumbran.

El mismo pecho que pinté

con mis dedos.

Observo a Barajas,

que mira, de pronto, su móvil

Cómo vivirá esto. Cómo entenderá esto.

Escribe un mensaje.

Saco mi libreta.

El pecho que se me escapa, que no está,

Tomo notas

para un poema

non est.

mientras la melodía no cesa.

Yo creo que él escribe a su

novia.

La responde.

La música sube y retiembla.

Nos retiembla.

El pecho que dejé en una playa de Honduras.

El público, en otra esfera,

siente que ha visto

el fuego

por primera vez,

que lo descubre.

El pecho que dejé en el olvido,

Ultimos compases.

flotando,

Vuelta al principio. Da capo.

liberado de sus ataduras, ligero y traslúcido,

Un humano no puede hacer eso.

al vaivén de las olas, en el mar de mi memoria.

Final.

El público, en pié, aplaude.

2009-11-24T06:17:00.003+01:00

Cómo besarte sin sembrar
dolor
que recogerás sola.

Cómo hacerte el amor sin
poder sembrar
mañanas, sin
sembrar más que huidas y horizontes.

Cómo buscarte sin saberte
aparecida.

"...SIEMPRE RECORDARÉIS ESTE DÍA COMO EL DÍA EN EL QUE CASI CAPTURÁIS AL CAPITÁN JACK SPARROW"

2009-11-20T23:35:00.003+01:00

COMIENZA LA CUENTA ATRÁS. QUEDAN 2 MESES.

2009-11-19T21:42:00.003+01:00

Ya tengo billetes. Y ruta. Y portátil para hacer chuminadas como esta*... Hoy comienza la cuenta atrás. Quedan dos meses.

(*: Ya se puede ver. Le he quitado una privacidad que no le había puesto.)

OTRO POEMA ANTIGUO, ANTES DE QUE CADUQUE

2009-11-17T23:39:00.005+01:00

Hoy me miro

y me veo más follable.

Me siento más follable.

Muy follable.

No sé si será por

los 200 kilómetros sudados

persiguiendo otra vez al Sol

o por ese mismo sol acariciando

mi cuerpo

bañado por el Mediterráneo

o por los

atractivos colmillos

que me han nacido tras mi

estancia (breve)

en Rumanía.

En Transilvania.

El caso es que me noto muy

follable.

Incluso me la veo

más larga.

Y, a pesar de que no me quejo,

(mi cama

guarda últimamente menos

rutina

que mis días)(y ya es decir)

aún necesito

exprimir mis horas,

derramar mi potencia creativa,

aprisionar la pasión.

Aún necesito

llenar el hueco de mis manos.

Sé que tú a veces te planteas llamarme.

A oscuras.

Aunque (te) lo niegues.

Yo por mi parte estaría dispuesto

a tragarme

mi orgullo.

Llámame.

No te preocupes. Será un secreto.

Nuestro secreto.

Cuando ya lo hemos perdido todo

No tenemos nada que perder.

2009-11-16T13:33:00.002+01:00

...En Macondo comprendí

que al lugar donde has sido feliz

no debieras tratar de volver...

Hoy Ferraz muere un poco.

Hoy se apaga un sueño

(comienzan otros).

SEMBRAR AMOR

2009-11-11T23:31:00.004+01:00

Leonardo Boff me recuerda en San Carlos Borromeo que la Buena Noticia no es buena por decirla, es buena porque cambia la realidad, que hay que ser profeta, que la situación del Sur es un Vía Crucis que tiene ya demasiadas estaciones, que no hay que trabajar para los pobres, sino con los pobres, que la Vida tiene futuro

que la Utopía son estrellas en la noche...

Me recuerda mi opción, le da sentido a mi camino,
a mi viaje.

2009-11-09T23:08:00.000+01:00

OTOÑO

2009-11-04T00:10:00.002+01:00

Llegó el otoño.
A mi lado una pareja de enamorados
se besa.
No hay ocres, ni hojas caídas, ni
chaquetas de punto,
pero ha llegado el otoño.
Aunque hace ya tiempo que a Madrid
se lo
robasen,
el otoño está aquí.

Enciendo un cigarro.
Me paro.

No es melancolía,
aunque la caída de los recuerdos
haya llegado.
No es nostalgia,
aunque mi memoria esté perdiendo sus
colores.
No es saudade,
aunque haya motivos para el frío,
para abrigarse.
Es el otoño.
Soy el otoño.
El tiempo de la poesía y del reposo.
Primeras lluvias, primeros charcos,
atardeceres de ánimo,
intimidad entre troncos de árbol,
soledad acompañada por nubes,
sueños, silencio.
El otoño llega
estrenando cuaderno nuevo,
letras derramadas,
leyendas,
juegos del Destino entre versos,
entre besos,
entre sexo.
¿Hace cuánto no privilegio un beso?
El otoño llega
y se lleva
promesas rotas
y horizontes caducos.
Me sitúa en el centro del mundo
rodeado de mar.

No sé cuánto tiempo dura
el otoño
ni a dónde va, ni dónde para.
No sé qué es el otoño,
ni cómo o por qué soy otoño.
Pero ha llegado.
(Está aquí).

-24/IX/09- Marius Bar

CURIOSO DESCUBRIMIENTO

2009-11-01T21:07:00.002+01:00

El otro día, cotilleando por Youtube, me encontré con este vídeo. Forma parte de las actuaciones del concierto-homenaje al poeta y cantautor Pablo Guerrero realizado en junio de este año en la sala Galileo Galilei, en el que participaron, entre otros, Pedro Guerra, Javier Maroto, Ismael Serrano, Álvaro Fraile, Esmeralda Grao y Javier Bergia . El vídeo viene con sorpresa. Un regalito para los fans.

DESPEDIDA DE SATURNO

2009-10-29T13:18:00.001+01:00

Saturno se fue y
en su huida
me sorprendió amando

3 ERRORES LLAMATIVOS

2009-10-28T18:32:00.002+01:00

1.- Comprar un bote de tres litros de allioli justo la semana que se van tus compañeros de piso por el mero hecho de que costaba tres euros en Makro. Abrirlo.

2.-Descubrir demasiado tarde, al ir a registrar tus datos personales en Movistar para no quedarte sin tu número, un inquietante e inesperado error informático que afirma que tu país de origen es Honduras. Ni más ni menos.

3.- Echar allioli a un whopper.

PREGUNTAS

2009-10-27T22:27:00.003+01:00

¿Quién eres?
¿De dónde has salido?
¿Por qué apareces?
¿Por qué apareces ahora?
¿Por que apareces justo ahora?
y
¿Qué. Haces. En mi cama?

TRES CADÁVERES EXQUISITOS, DOS POETAS

2009-10-14T13:07:00.002+02:00

Actualizo esta semana mi bitácora con tres cadáveres exquisitos escritos al alimón junto a Javier Maroto, cantautor, filósofo de la vida y, sobretodo, amigo, inspirados y elevados al Parnaso por los vapores del alcohol. Fueron plasmados en diferentes servilletas el pasado lunes tras un apabullante concierto en el Café Central a cargo del cuarteto del pianista Moisés Sánchez, acto al que también asistió, como acompañante y tercer ángulo de la trinidad bohemia, el batería de jazz y también excepcional amigo Javier Barajas.
Los versos en cursiva son los escritos por Maroto. Los otros, los míos. Tal y como rigen las reglas del cadáver exquisito, cada verso está escrito sin que el poeta conozca el anterior. Asombra la conexión del último de los tres (el que está justo debajo de esta introducción).
Que los disfruten. En breve, el poema que escribí por mi cuenta durante ese mismo concierto.

2009-10-14T13:03:00.002+02:00

Sobre tu espalda me gustaría
diluirme,
literatura que se me escapa
entre los hilos de la noche.
No, jamás, nunca volveré para
quebrarme de belleza.
Mido tus fronteras, asumo tu patria,
suave, papel, nube, agua,
tiempo que despereza,
interrupción y sangre. Sabor
a polvo.
¿Eres tú?
Salta ahora, atrévete, lánzate
ahora que aún respiras
y, en este mar de incógnitas,
escupo mi viscera.
Una vez más, como mármol
frío, blanco, inquebrantable.

2009-10-14T13:00:00.002+02:00

Una gota de humo en tus piernas
pero de sobra sabes que no
tiene importancia
me pides ruido de cristales y
retales.
Desnúdate una vez más para mí.
son las letras caídas de tu nombre,
tarde vienes a rescatarme del pasado
y sólo porque sabes que tu
guitarra me penetra el alma,
furcia, negra, puta luna de
literatura,
yo busco la bondad entre
tus pétalos de miseria

2009-10-14T12:56:00.002+02:00

Y el vino me enrojeció los
labios
en una elipsis de los sueños
y la vida
tenía las corvas más sugerentes del mundo
no puede quedar más mugre
en estos reflejos de musa.
Maté al pianista y me fumé tu
ausencia
y en el fondo no son más que sábanas perdidas.
Esta vez sí, me dejaré asesinar
por tu cuchillo
una nube granate, una sombra
azul
mientras la noche me anula
en su silencio

YA ES OFICIALMENTE OFICIAL. ME VOY.

2009-10-07T13:20:00.003+02:00

Les regalo este vídeo a modo de curiosa metáfora audiovisual sobre las circunstancias y los modos de mi sed de horizontes. Últimamente me va más o menos así. No tiene desperdicio. Es el final de una película, pero apunta al comienzo de otra.

HONDURAS, OTRA VEZ

2009-10-01T11:39:00.002+02:00

¡Ha habido un golpe de estado en Honduras!

"¡Es indignante!" decís airadamente
en medio de una tertulia
reunidos en el Starbucks.

"¡Un atropello!" afirmáis en la cola del banco
mientras aseguráis vuestras cuentas
(estamos en crisis).

"¡Es un ataque vergonzoso al sistema democrático!"
clamáis tras fagocitar el último editorial de 'EL PAÍS'
sentados en el sofá de vuestra casa.

"¡Es inadmisible, intorelable!" gritáis al cielo
mientras corréis a asegurar
vuestra dosis de vacuna contra la Gripe A.
¡Viva el Tamiflú!

"¡Alguien debería hacer algo!" colgáis en un enlace en Facebook
justo antes de mirar qué tal va vuestra granja.

A veces es tan duro, tan cansado,
luchar por la
justicia
en este mundo. En este
primer mundo.

LO REPITO

2009-09-21T18:25:00.001+02:00

-Mario Benedetti-

NUEVO RECITAL 27 DE SEPTIEMBRE

2009-09-18T20:56:00.001+02:00

Amantes de la poesía, amantes de los sitios oscuros y mal iluminados, amantes de las noches sin sentido, amantes:

Tras un descanso estival tal vez inmerecido y para estrenar el Otoño que se nos viene encima, vuelve una nueva temporada poética cargada de versos, ruido, sueños, nostalgias y horizontes en el que ya viene siendo un refugio habitual para aquellos que no se conforman con la mediocridad y la tibieza ambiente. Es por eso que, tras "Me sube la bilirrubina...", "Women only" y "La canción del pirata", os convoco con ilusión a

NO SUELO FINGIR EL SARCASMO

O POR QUÉ ME HA DADO AHORA POR MIRAR AL CIELO Y LANZAR PIEDRAS AL AGUA

UN NUEVO RECITAL LÚDICO-POÉTICO-ERÓTICO-MUSICAL-FESTIVO DE MIGUEL ÁNGEL VÁZQUEZ

será el próximo DOMIGO 27 de SEPTIEMBRE

a las 20:30 horas en El Despertar

C/Torrecilla del Leal, 18 ( Tirso de Molina)

Espero poder veros a todos por allí. Seguimos trabajando en lo de encontrar un título decente. Os espero.

LLEGAR

2009-09-17T19:47:00.002+02:00

Se trata de llegar
paso a paso
llegar

No arredrarse ante el delirio
el miedo
llegar

Atravesar bosques y tormentas
saltar ríos
esquivar rayos
llegar

Caminar de derrota en derrota
hasta la victoria final
llegar

Saberse capaz entre heridas
superar infinitos
llegar

Sonreír velos de lluvia, nubes negras
soplar sol de mediodía
madrugadas y silencios
llegar

Esperar lo inesperado, rodear
columnas de intolerancia
coquetear con el destino
llegar

Creer en lo imposible
seguir flechas
llegar

Saberse acompañado, nunca avanzar solo
sólo cuando tu ruta te lleve a
deshacer tinieblas
llegar

Dar manos de esperanza y lucha
recibir caricias de viento y consuelo
llegar

Gritar al cielo, lanzar piedras al agua
escuchar entre letras de niño
llegar

Seguir huellas
Marcarlas
llegar

Y una vez hayas llegado
confirmar
que se trata de lo que has recorrido
que la excusa es
llegar

ELEGÍA AL TEMPLO DEL AMOR Y LA BOHEMIA (V.1)

2009-09-15T00:44:00.004+02:00

Las primeras luces del alba
inciden sobre los libros.
Paredes que se colorean de
naranja y neblina.
Un tímido rayo de sol, vagido
del nuevo día,
dibuja una estela de polvo y humo
que atraviesa la estancia.

Es mi casa.

En silencio y asustado, el pájaro
revolotea chocándose contra
los límites de su libertad.

Sigue sin entender mis horarios.
A mí él sigue sin gustarme.

Manchas de tiza acompañan al
torpe lanzamiento de un
abrigo
sobre la mesa.
Por el camino caen, presas de la
desidia,
a través de la pared,
frases célebres, dibujos añejos,
fórmulas inexactas,
marcas de cuerpos.

La tortuga, en el mismo sitio de
siempre,
con el mismo olor de siempre,
y el mismo tedio de siempre,
no se digna a levantar su cabeza
de su ajustado cubículo (esa cabeza atroz)
para ver
una nueva peregrinación del que
la alimenta
en dirección a la Ventana.
Madrid llega más allá de sus horizontes
y mis sueños,
salta por encima de los teatros y tejados
hasta llegar al mar de Castilla.

El Sur. Siempre miro al Sur.

La mañana me sorprende desnudo en el cristal
y,
mientras el aire acaricia mi cuerpo,
cuatro borrachos terminan de
asesinar a voces el cadáver
de la noche
en la calle.

En el espejo, los ojos enronjecidos
de Gil de Biedma
recuerdan que estoy a oscuras
en un baño sin luces
y fuera.
Me maldigo. Sonrío. Salgo.
En esta cotidiana travesía sin rumbo fijo
me acompañan
Frank Sinatra, los bohemes de Murger,
le chat noire y un mundo algo más
justo
(no todo lo que quisiera).

Me decido a no dormir (esta vez)
en el sofá,
campo de batallas y ausencia.
Me esperan, entre ropa sucia y un
evangelio,
sábanas que aún conservan más
recuerdos que ácaros (y ya es decir).
Recuesto mi olor a tabaco y ginebra
sobre un oasis de
redención cotidiana.
Mañana (hoy)
seré otro una vez más.
La casa, testigo de mis luchas y
derrotas,
amparo de soledades y
esperanzas,
cobijo de versos y sueños,
cómplice de copas y
pecados,
seguirá en su sitio,
como siempre.

Fuera del lugar y del tiempo.
Como siempre.

Irreal.

3 IRONÍAS Y 1 NOTA

2009-09-09T18:59:00.003+02:00

Según los chinos, el nueve del nueve de dos mil nueve
es el día del amor eterno.

Quiero escribir sobre el amor
y me encargan una obra musical sobre monjas.

La vida quiere que la diferencia entre destino
y desatino
sea de una única letra.

Nota: Los chinos son esa gente que vende Cristos de luces imposibles
junto al gato de Mixta y loncheados de pavo. No hay que hacerles
caso en todo.

NOCHES

2009-08-31T11:41:00.003+02:00

Vienes a mi casa
con vino y arte
para quedarte en mi
cama.
Tus labios,
que no son tuyos,
me saben a ayer.
Juegas con mi sexo.
Te masturbas con él.
Me dices:
"Míguel,
estoy mala"
y te dejas llevar por
mis manos
entre gemidos
de amante.

Somos dos sombras
que juegan a
esconderse
entre la piel.

LLEGA PRIMERO O NO LLEGUES

2009-08-30T17:29:00.003+02:00

Ha vuelto a hacerlo. Más de un año después, ha vuelto a hacerlo. Algo empieza a levantarse...

... y qué melenilla se ha dejado...

ACTUALIZANDO

2009-08-01T19:47:00.002+02:00

Estimados lectores:

A cambio de las últimas actualizaciones de esta bitácora, que han llegado tarde, mal y, por lo general, bajo el formato de un vídeo, y con la intención de recuperar la esencia de este espacio para la poesía y las luces lejanas, cuelgo a continuación tres poemas pasados, con su correspondiente fecha y ubicación, que espero sean de su agrado. En breve, más versos nuevos.

Un abrazo fuerte y gracias por su paciencia,
el autor.

NOTICIAS Y VERDADES

2009-08-01T19:43:00.004+02:00

Al final las princesas acaban con príncipes.
Los piratas, con ron y horizontes.

Últimos versos sobre su piel.

Mi muñeca, casi siete años después, desnuda.

-Madrid. VII/09-

EL OTRO DÍA TE LLEVASTE MI CORAZÓN

2009-08-01T19:33:00.002+02:00

El otro día te llevaste mi corazón.
Te tiene que sonar.
Fue justo después de conocernos,
después del asombro,
después de encontrar infinitos
convergentes
en nuestras miradas,
después de las risas y los roces,
de las coincidencias,
de las confidencias,
de las copas,
después de la magia inesperada y no convocada.

El otro día te llevaste mi corazón.
Te lo di para que lo guardaras.
Estábamos justo en la puerta de tu cuarto
y era muy tarde.
Yo tenía que dar una charla sobre
campaña electoral
en unas horas -¿recuerdas?- y tú me la habías dado
sobre imposibles e ilusiones perdidas.
Mezclando sueños comunes -Guatemala, Calcuta,
Honduras-
resultó que nos sabíamos de siempre.
En el coche, de vuelta a casa,
nos cogimos de la mano por no devorarnos
los labios.

El otro día te llevaste mi corazón.
A poco que lo pienses, seguro que lo recuerdas.
Me decías que te sentías quinceañera,
yo, como mucho, con dieciséis,
que te sentías como nunca,
que tenías novio,
que qué se le iba a hacer
Yo volvía a estar vivo -¿recuerdas
que te lo dije?- y raro
y me gustaba.
En la cabeza, entre bailes y flamenco,
una opción:
cambiar el mundo a tu lado.

El otro día te llevaste mi corazón
y ahora tiene que andar contigo por Córdoba
o donde quiera
que estés.
No sé si lo llevas encima,
si lo guardas en un cajón
o si recuerdas que, aquella noche, te lo llevaste.
Mis arterias mientras bombean sangre por inercia
atravesando vacíos,
recuerdos borrosos
y esperanzas.
No sé si fuiste real, no sé si existes.
Yo, por mi parte, vuelvo con relativa frecuencia al mar de Madrid
a buscarte entre horizontes ficticios
y gaviotas.

Avísame si tienes intención de quedártelo,
porque si no, agradecería me lo devolvieras
a la mayor brevedad posible.

-Madrid, Gaudeamus Café. IV/09-

JOVEN REVOLUCIONARIO

2009-08-01T19:24:00.003+02:00

Despierta!!!
despierta y vuela, joven
revolucionario
extiende las alas del pecho
que la Historia la mueves tú!
que tú cambias el mundo
mira a la cara a la miseria
y levántate
rompe el muro
grita
que nadie detenga tu ímpetu
revolucionario
que tus oídos nunca oigan
"no se puede"
sueña con las manos y lucha
queda tanto por hacer...
pero tú, joven revolucionario,
puedes hacerlo
y el destino (la vida)
te pertenece
el futuro no es más que
estrellas en la
niebla
sólo tu sangre roja sabe
dónde están
y
cómo llamarlas
¡joven revolucionario,
grita
lucha
levántate!!!
despierta!!!

-Moscú, Plaza Roja. III/09-

SE HA IDO...

2009-07-09T22:40:00.002+02:00

Olía mal
no daba conversación
exigía mil atenciones
nunca la quise
comía de forma peligrosa
y era verde

pero al menos ella estaba
conmigo

La tortuga se ha ido
y ahora mi casa está un poquito más
vacía...

DOLOR TORÁCICO INESPECÍFICO. CRISIS DE ANSIEDAD. EPICONDILITIS CON AFECTACIÓN DEL NERVIO CUBITAL.

2009-07-07T13:40:00.005+02:00

Después de un posible amago de infarto sumado a una crisis de ansiedad inespecífica se ve la vida con otros ojos.
Irreales. Nuevos.
La mano izquierda dormida. Qué metafórico.

Vaya lunes...

PORQUE ME HACE ILUSIÓN CONTARLO II

2009-07-01T20:49:00.004+02:00

La primera vez que hice el amor con música de fondo fue, tal y como lo guardan mis recuerdos, con el "Best of 1980-1990" de U2. Fue de casualidad, en una noche robada a la memoria y al tiempo. El disco estaba en el equipo de música de la casa de mi chica y, simplemente, sonó.
Anoche pude disfrutar, por primera vez también, de los U2 en directo, y fue la propia noche la que hizo el amor conmigo. Lágrimas emocionadas en "I still haven't found what I'm looking for" y en "Where the streets have no name", justo después de unas palabras de Desmond Tutu que me recordaban que aún se puede cambiar el mundo. Y se debe.

VIENTO DEL SUR (INTUICIONES)

2009-06-23T19:25:00.005+02:00

ESTROFA VERSIONADA DE "LA DEL PIRATA COJO" DE J. SABINA

2009-06-21T19:48:00.003+02:00

No soy un fulano
con la lágrima fácil,
de esos que se quejan sólo por vicio.
Si la vida se deja yo le meto mano
y si no aún me excita mi oficio,
y como además sale gratis soñar
y no creo en la reencarnación,
con un poco de imaginación
partiré de viaje enseguida
a vivir otras vidas,
a probarme otros nombres,
a colarme en el traje y la piel
de todos los hombres
que nunca seré:

Invitado en tu cama
bohemio en Montmartre
crooner en el Sands.

Guerrilero en La Habana
toreador en 'Carmen'
bolchevique en el Banco Mundial.

Infiltrado en una boda
inmigrante en Bruselas
licenciado en la UNED.

Repudiado en la Corona
minero en La Felguera
perdido en el PP.

Decano en Salamanca
reinventor de mi Historia
replicante en Orión.

Tatuaje en tu espalda
borrón en la memoria
pianista en el Toni 2.

Profeta en vuestra tierra
reportero en el Congo
bandolero en París.

Rata en la carretera
coronel en Macondo
Raikkonen en Brasil.

Pero si me dan a elegir
entre todas las vidas yo escojo
la del pirata cojo
con pata de palo
con parche en el ojo
con cara de malo
el viejo truhán capitán
de un barco que tuviera por bandera
un par de tibias y una calavera.

(Cantado en el recital 'La canción del pirata'. V/09, El Despertar)

DESTINOS Y HORIZONTES

2009-06-11T00:11:00.001+02:00

And love is not the easy thing
The only baggage that you can bring...

And love is not the easy thing...
The only baggage you can bring
Is all that you can't leave behind

RECTA FINAL DE CAMPAÑA

2009-06-02T19:58:00.003+02:00

Reventado como estoy, asumo la totalidad de la letra de esta canción. Entera. Ya no queda nada para poner el primer eurodiputado contra la pobreza en Europa. Este 7 de junio, los españoles y el partido PUM+J deciden mi destino. La mirada, aún en la valla de Ceuta...

...I have scaled these city walls...

Gracias de nuevo, U2.

SE HA IDO

2009-05-18T11:48:00.000+02:00

NO TE SALVES

No te quedes inmóvil al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca.

No te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer lo párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo.

Pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el jubilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo

-Mario Benedetti-
(Adiós y gracias...)

COMIENZA LA CAMPAÑA ELECTORAL

2009-05-10T20:20:00.001+02:00

He redescubierto esta canción entre los hilos de mi subconsciente. Me explico ahora tantísimas cosas...

ALGUNOS VERSOS PASADOS

2009-05-04T00:24:00.002+02:00

MI VOZ

Mi voz se pierde
en esquinas de frío.
Mi voz va y viene.

Mi voz camina entre la gente
y se cuela entre su solapa
y el pecho.
Bucea entre los adoquines,
escala por el granito,
se cuelga de cables y antenas.
Mi voz son unos zapatos viejos
sin suelas.

Mi voz, que está en la distancia
que media
entre yo y yo,
busca puertas en azoteas
y tragaluces en las chabolas.

Mi voz puede ser el paso
entre el abismo y el infierno,
es un salto al cielo,
una nube perdida,
un golpe certero
en tus pupilas.

Mi voz, en verano, toma la Luna
y es de sangre.
Baila con las olas,
canta en la tormenta,
llora en días de fiesta,
calla cuando quiere una respuesta.

Mi voz se empapa entre tus piernas,
salta de cama en cama,
se cuela en sueños ajenos,
se arrastra por encimeras y sábanas.
Mi voz es erotismo y esperma.

Mi voz navega entre los indolentes
y a todos los palos juega,
empuja piedras inermes.
Mi voz habla en todas las lenguas.

Mi voz es ronca en el palacio
y juega en la miseria.
Busca oídos que no escuchen,
que se duelan, que no busquen,
oídos ciegos,
endurecidos,
de piedra.
Mi voz es un junco débil movido por
la niebla.

Es un arma que se rompe,
pero que dispara.
Es un recuerdo nostalgiado,
pero que persiste.
Es una canción de ayer,
pero que sabe a eterna.
Es lo que no se quiere oír,
pero que os grita.
Mi voz es una sombra en el desierto,
un imposible,
no es nada.

Mi voz es lo que quisieras escuchar
al tumbarte en tu cama.

NO ME HABLES DE TU NOVIO

Si ves que te hablo de la belleza,
si te abro los ojos a la cara B del mundo
y a la fantasía,
si te descubro paisajes nuevos en las calles
de cada día,
si mis palabras te dan alientos de libertad y esponjan
tus sentimientos
no me hables de tu novio.

Si sabes que tras mis filosofías se esconde
un beso perdido,
si sabes que mi llamada repentina busca la
intimidad de tus pupilas,
si esperas que tras mis gestos y mis noches
venga mi cuerpo,
si descubres que mis horas buscan
desafiar a tus sábanas
no me hables de tu novio.

No me hables de tu novio.
No vengas con que si dice tal o piensa cual.
No defiendas, a duras penas, sus miras obtusas y
su cultura de números y del Marca.
Porque yo no lo necesito
y además, ambos, sabemos que él es un poquito canelo.

PORQUE ME HACE ILUSIÓN CONTARLO

2009-03-26T13:35:00.003+01:00

No es una poesía, ni tiene que ver con el mundo de lo poético (en principio) (¿Qué pertenece y qué no a lo poético?) (¿Quién es nadie para acotar o decidir?). El caso es que os lo cuento porque me hace ilusión. Sin más.

Ayer, tras 6 INTERMINABLES HORAS a la intemperie, pasando frío, sueño y, por qué no, vergüenza en determinados momentos; ayer, tras despertarme a las CUATRO DE LA MAÑANA y salir de mi casa a la hora a la que por lo general entro; ayer, tras ver amanecer, conversar con los churreros y los yonkis, terminar el libro 'París no se acaba nunca' y demostrar con algo de insolencia y mala educación el hecho de que ya tengo todos los amigos que necesito a los que hacían cola a mi lado...

Ayer, decía, CONSEGUÍ UNA ENTRADA PARA EL CONCIERTO DE U2 EN BARCELONA!!! (y por lo que he pagado espero que Bono me las cante al oído y se invite a unas cañas).

Pues eso. Os pondría un vídeo de U2, pero esta mierda de ordenador del curro no me deja copiar enlaces. Besos mil. En breve, más versos.

2009-03-24T21:54:00.002+01:00

Quisiera pedirte, en esta noche de azules
y roca,
imposibles y pasados guardados en un cofre.

Yo vengo de la noche, de esta misma noche,
y de los bares.
Tú vienes de la primavera, de los campos
de trigo al sol, del frescor de los atardeceres
de marzo y de la risa húmeda de las naranjas.
En tus ojos la noche, esta misma noche, es de color
amarillo.

Y yo quiero pedirte remontar los torrentes de tu espalda,
dormirme a la sombra de tu pelo,
bailar en tu boca de agua y emigrar, junto a las
gaviotas, a tu vientre desnudo.
Tu vientre, que es de leche y sabe a eternidad.
Allá van a diluirse los borrones de mi memoria.

Quisiera jugar entre las flores de tu pecho
y emborracharme con su aroma,
Navegar entre los cauces escondidos de tus brazos
en un barco de miel y sombras.

Quisiera aferrarte entre mis brazos, fundirme a ti,
proteger mi desnudez entre tus curvas
y buscar las melodías perdidas
en la guitarra de tus piernas,
en tus muslos de sangre y carne.
Alimento infinito.
Camino infinito.

Pero llega la hora de la verdad y mis
Naves naufragan en un remolino de miedos y nostalgias
sin apenas tiempo para quemarlas.
De tu mirada sale luz,
de tus palabras, sol de mediodía,
y yo no me atrevo a pedirte nada.

Tú me conoces.
Yo te ofrezco mis manos.
Te tumbas sobre mi poema
Y es más que suficiente.
Te tumbas sobre mi poema.
Me basta.

2009-03-19T19:19:00.004+01:00

Queridos niños y niñas: Llega la primavera. El Sol, por fin, se va dejando notar y se lleva con él todo lo que de sombra tenían los días. Las terrazas se llenan, los horizontes se abren, los niños juegan en las calles... Por todo esto y porque este fin de semana es el Día Internacional de la Poesía, os quiero invitar al espectáculo:

"Me sube la bilirrubina"...

...pero es por un síndrome genético que tengo

y que ahora no viene al caso

OTRO RECITAL LÚDICO POÉTICO DE MIGUEL ÁNGEL VÁZQUEZ

Será el próximo DOMINGO 22 DE MARZO

a las 20:30 HORAS

en CAFÉ EL DESPERTAR (c/TORRECILLA DEL LEAL, 18)

Entrada libre

Nos vemos por allí. Un beso muy fuerte a todos.
El espectáculo promete ser más eficaz que su título.

ENTREVISTA EN RADIO CÍRCULO

2009-03-06T18:51:00.002+01:00

El otro día me entrevistaron en el programa 'El buscón de realidades' de Radio Círculo. Por si os apetece escuchar lo que pasó por allí, os dejo un enlace:

http://www.circulobellasartes.com/ag_radio-contenidos.php?ele=1936

Ale.

POE-MÁS se perdió en la guerra de Cuba

2009-02-11T19:47:00.002+01:00

Queridos lectores de esta bitácora:

Un terrible mono escénico (como en su día pudo serlo King-Kong) y la claridad cada vez más evidente de que este mundo en crisis necesita espacios para la POESÍA, la Utopía y los sueños, me llevan a convocaros a:

POE-MÁS se perdió en la guerra de Cuba

(Un recital lúdico-poético de Miguel Ángel Vázquez)

Jueves 19 de febrero a las 21:00 horas

Café El Despertar. C/ Torrecilla del Leal, 18

Metro Antón Martín

Espero poder veros a todos por allí. Además, va a ser mi primera vez y eso siempre conlleva un morbo añadido.

SOBRE UN POEMA DE PABLO GUERRERO ('A TAPAR LA CALLE')

2009-02-02T21:32:00.004+01:00

A tapar la calle

que no pase nadie

que lleve corbata

que robe sonrisas

que no sueñe nada

que no pase nadie

que sea indolente

que se acomode y sea conformista

a tapar la calle

A abrir la calle

que pase la gente

que pasen los pobres, los que pasan hambre

que pase el Sur

que está vivo, que clama

y nos mira con ojos de justicia

a abrir la calle

A tapar la calle

que no pase nadie

que crea en la Deuda Externa

que oprima al que no tiene

que robe a los que lloran

A Madoff

a los hermanos Lemann

al botín de Botín

a tapar la calle

A abrir la calle

al inmigrante que la construye

a los ciudadanos del mundo

a los que no ven fronteras

a los que se aventuran

y aciertan

y luchando cada día

nos despiertan

a abrir la calle

A tapar la calle

a los que se hacen fotos turísticas en las Azores

a los de la violencia para prevenir la violencia

a los que venden armas "que no son, en ningún caso,

para matar palestinos"

a los que tienen un fin que justifica sus medios

cuando esos medios son mujeres y niños

a tapar la calle

A abrir la calle

que pase la gente

que persigue utopías

que juega sin miedo por las avenidas

que salta por los tejados

que toca las estrellas

y se lleva la Luna

que baila tangos hasta que llega el día

a abrir la calle

A tapar la calle

que no pase nadie

que siga a un obispo de sombra y oro

que clausure esperanzas y Cristos

que no pase nadie

que no se permita arriesgarse a diario

y tomarse un ron de vez en cuando

que no pase nunca nadie

que se conforme con el noticiario

a tapar la calle

a abrir la calle

a quemar la calle

a vivir la calle

a tomar la calle

*Recitado el 31/I/09 en la sala Trovadicta durante un concierto de Javier Maroto

DEJADME

2009-01-20T15:49:00.006+01:00

Porque los escritores viven

para escribir,

pero los poetas viven

para vivir...

Dejadme rozar las estrellas con las manos

si eso es lo que quiero,

dejadme tocar la utopía,

(recorrerla).

Dejadme soñar más allá de lo real

para hacer realidad mis sueños,

buscar entre lo ordinario

la belleza que sus ojos no intuyen:

vidas que son mundos,

poesía en los adoquines,

emoción en los semáforos,

dolor tras las nubes.

Dejadme ser poeta

aunque no escriba un solo verso,

hablar como poeta,

pensar como poeta,

escupir como poeta,

cantar como poeta...

dejadme cantar aunque sea

'New York, New York' o 'Fly me to the Moon',

incluso 'My Way'.

Dejadme un escenario y un micrófono,

ser un poco golfo en noches

de humo.

Dejadme disfrutar de la Luna llena

en los tejados nevados,

saltar como un gato entre las ventanas,

perseguir la belleza a diario.

Dejadme seguir creyendo en el compromiso,

abandonar lo cómodo,

correr, correr, correr,

no estar nunca parado.

Que el tiempo no espera

y no se puede dar tregua al malvado.

Dejadme denunciar, retumbar como un trueno,

gritar a lo injusto,

no quedar nunca callado,

avergonzarme del mundo

para transformarlo.

Dejadme sentar a la mesa con los

empobrecidos,

dejadme amarlos,

dejadme un fusil de indignación y una palabra de ánimo.

Dejadme luchar a su lado.

Dejadme sentirme pueblo, saberme pueblo,

llamarme pueblo,

no ser nunca rico,

ni empresario,

ni indolente,

ni broker,

ni trepa,

ni previsor,

ni pepero,

ni interesado.

Dejadme mirar a las clases altas

con el desdén del menosprecio,

creer en la Revolución

que empieza desde abajo

y salta al cielo.

Dejadme renegar de lo rentable,

huir del dinero,

conformarme con los besos, con los horizontes, con

el amor,

con tu amor,

con lo que no se invierte en bolsa

ni da beneficios de hielo.

Dejadme también, reír, jugar, ser un niño,

ser cigarra con mi cítara,

disfrazarme de payaso en el Metro,

buscar lo esencial en lo sencillo.

Dejadme ser pirata,

(cojo, con ron. Feo).

Dejadme ser el capitán de mi velero,

vivir mil aventuras

y surcar mares de versos,

descubrir tierras ignotas,

sortear peligros y amenazas

y responder con bravura al miedo.

Dejadme, por fin, desnudar un cuerpo amado,

dejadme acariciarlo, observarlo, explorarlo.

Dejadme tumbarme a su lado "con sábanas,

sin sábanas. Da igual."

Dejadme descubrir el sentido

del hueco de mis manos

y reconocerme en unos labios,

aunque haga frío, cada mañana.

Y vosotros

científicos, ingenieros, diseñadores de

verdades

que no me interesan ni me conmueven,

de una realidad

de ceros y unos donde no caben mis sueños,

gente empírica, gente de buen vivir,

yernos perfectos,

nomencladores de

enfermedades,

precauciones

y bacterias.

Vosotros,

planificadores de familias comunes,

hijos de la gomina y de palm en mano,

habitantes de chalets en la Sierra,

solidarios de telemaratón,

dueños de perros con jerseys y spa.

Vosotros

desgobernantes del Norte,

tiranos del Sur, regidores de la muerte

y el destino,

dueños de nada, ladrones de todo.

Vosotros

comerciantes del Sol, del

aire,

del agua,

vendedores de progreso y felicidad por entregas,

filósofos de la tecnología sedentaria,

jugadores en la ruleta rusa

del neocapitalismo.

Vosotros banqueros.

Vosotros,

practicantes, abstemios,

administrativos, obispos enlutados, contables, matasueños...

Todos vosotros,

realistas a ras del suelo,

todos vosotros,

dejadme

paz.

UN PASO MÁS EN EL CAMINO DE LA JUSTICIA SOCIAL

2008-12-22T18:48:00.004+01:00

Esta vez me permito la licencia de llevarme la contraria a mí mismo y a la propia filosofía de esta bitácora no colgando mis versos sino una información que puede resultar de su interés, lector, y que a mí me ha supuesto una gran satisfacción. Es un reportaje del diario Público en el que hablan de partidos y formaciones políticas que están luchando por un nuevo sistema ecónomico mundial más justo y por una nueva sociedad. En él citan, entre otros, al partido Por Un Mundo + Justo e incluyen unas declaraciones de su secretario de Comunicación, Miguel Ángel Vázquez. Les dejo el enlace del pdf. El tema está en la portada y pueden leerlo en la página 3. Si no consiguen abrir el enlace y están interesados en esta información acerca de este otro mundo posible por el que se está luchando desde ya, pueden localizarla en la página web de público, en la versión en papel del día de hoy (22/12/08). Gracias por su atención y disculpen esta incoherencia. En breve, más poesía.

http://www.publico.es/estaticos/pdf/22122008.pdf

DOCE ESTACIONES

2008-12-03T23:56:00.008+01:00

Sentado en la primera fila
me rebotan notas y cuerdas de arco.
Música tonal
que me atraviesa el pecho, me
vacía las entrañas.
Soy la caja de resonancia
de la banda sonora de mi vida.

Ahora ya sé que nunca volverás conmigo
(que nunca volveré contigo)
que "a tu lado" es una mentira,
un recuerdo amargo y confuso,
un imposible.

Y, al parecer, estaba claro desde hacía mucho
   tiempo.
Pero estoy tan ciego entre soles negros
y sombras claras
que miro y creo ver invisibles y
   gaviotas.
Como una Venecia sumergida
escarbo entre miserias propias y
   ajenas,
pozos de espejos vacíos y risas.

Recuerdo besos, paisajes y luchas
y no te encuentro.

Recuerdo noches, caminos, versos
y no te veo.

Te quise.
Te quise mucho. No sé si te quiero.
No sé si se puede querer lo que ya no se
   tiene.
Doce estaciones, un violín y una sola melodía
y ya sé que no volverás a mi lado.
Entre caladas de Ducados, que me matan,
escupo esperanzas, invenciones, proyectos.
Como un Ulises desahuciado
me impongo
arrastrar mis soledades por
otros horizontes. Distintos. Más limpios.
Huir de la razón y del daño.

Me quisiste.
Me quisiste mucho. No sé si me quieres.
No sé si ahora quepo en tus horarios.

El poeta que escribe esto
no es el que acariciaba el mar
bajo las olas de tu cuerpo en Cambrils,
el que se enfrentaba al estruendo mudo
   del océano
con una línea de oro en tu espalda,
el que construía presentes de arcilla,
pecho firme,
pasión en las manos,
el que llevaba el mundo en los brazos
y era pan y leche y vino.
(¿Dónde está? ¿quién le mató?)

El poeta que escribe esto
es el que se quedó a la orilla de
   tu nostalgia,
el desbancado de tus pechos y tus
   ojos amarillos,
las manos muertas,
el sueño perdido,
el que creyó que el amor era más
   fuerte,
el que, arrastrado por lodos, tabernas y
   calles,
huele a alcohol, a sudor, a delirios.

No quepo en tu felicidad

   y

Hubiera congelado el tiempo a tu lado.
Hubiera muerto y resucitado cada mañana.
Hubiera aguantado, joder, hubiera aguantado.
Pero el otoño ya ha tirado al suelo
   todas nuestras
   hojas
y parece que, así, todo tiene más sentido.

Hoy, cuando me acueste, me dormiré
contigo y estaré solo.
Y puede que llore, porque te echo
   de menos.
Si te llamo mientras esté soñando,
y si mientras estás soñando tú me oyes,
no respondas
que tal vez prefiera imaginarme
que ya me has olvidado.
Que tal vez prefiera creerme
que todo se ha terminado.

A TI, QUE NO EXISTES

2008-11-25T22:04:00.004+01:00

Mientras suena,

de fondo,

un clarinete melancólico

me gustaría cantarte mi más sincera canción.

Cantarte, por ejemplo, que mis labios te buscan

en los huecos que deja el silencio de

la noche.

Pero no existes

y no sé si puedo cantarte.

No existes

y por eso te busco.

Sé que tus labios saben

a amaneceres inconclusos,

a sábanas mordidas,

a lluvia y a primavera.

Sé que tus ojos son

del color del Universo,

de la profundidad del abismo,

que tienen reflejos de ginebra y noche.

Sé que tu sexo tiene

tacto de hogar,

sabor de tormenta,

despertares infinitos a mi lado.

Pero no existes

(y no sé si puedo cantarte).

Lo que no quita para que busque

tu palabra

en mis horas de humo

y eche de menos tu aliento

en mis sombras e inquietudes diarias,

para que mi rebeldía

incontenida

busque paz en tus caricias de café

y sueños

y quiera descansar su ardor en tu

susurro

despierto.

Te quiero porque te duele el mundo,

pero no existes.

Porque te duele el mundo te quiero

y te busco

para cavar a mi lado una trinchera

de versos y denuncias

de horizontes y verdades

de lucha y firmamentos.

Pero no existes

(y por eso te amo).

Y eso que conocí a muchas que se

parecían a ti.

De hecho conocí a algunas

que se parecían mucho.

Pero siempre les faltó algo importante

algo crucial:

para ellas nunca fui el primero,

y en ti eso forma parte de tu ser

forma parte de tu propia esencia.

Ah! Si existieras...

si me amases

si juntos cambiásemos este mundo

caduco y obtuso,

si juntos mostrásemos el poder

la libertad

la justicia

de un amor sincero.

Si existieras...

si existieras...

si existieras el amanecer sería

una excusa

para seguir bailando

y el amor, sin interrupciones,

podría prolongarse hasta el ocaso.

Pero, lo repito, una vez más,

no existes

y yo estoy solo, una vez más, en el

Café Central borracho a base de gintónics

mientras tú, riéndote, me miras desnuda.

No existes y por eso te amo.

Por eso te amo.

MÁS QUE 6000 PALABRAS

2008-11-20T21:00:00.001+01:00

BAILE DE LETRAS

2008-11-17T14:25:00.001+01:00

A B C D E F G H I

J K L M N Ñ O P R

S T Q U V W X Y Z

ÚLTIMO VIDEOCLIP DE JAVIER MAROTO

2008-10-17T13:09:00.002+02:00

DE BODA

2008-10-13T00:38:00.006+02:00

En la fiesta
cada persona es una historia
que me lleva
hasta ti.

Miro el móvil.

Pretendo cambiar el mundo
y no soy capaz de salvar el mío.

Este silencio me duele en los oídos,
me aprieta los ventrículos,
me absorbe.

Y estoy bien, y me río, y bailo, y bebo, y me preocupo, y me despreocupo,
pero no estoy.

Miro el móvil.

Esta maldita e improvisada tolerancia al alcohol
está acabando con mis resistencias al abismo.
Y me pone amarillo
cuando debería estar negro.

Y estoy bien. Pero mis versos son cicatrices y excusas.

2008-09-04T00:37:00.002+02:00

"conserva mi recuerdo de piratería"
en el hilo musical del Corte Inglés

manda cojones

justo hoy que quería odiarte.

A UN AÑO DE MI VUELTA DEL PARAISO

2008-09-03T00:07:00.001+02:00

CLAUSURA OLÍMPICA

2008-08-25T00:51:00.006+02:00

Ahora que parece que clausuran
estos largos juegos de verano
ha llegado la hora de evaluar
los esfuerzos de nuestro único representante.
La falta de entrenamiento
en los últimos cuatro años
ha podido ser la clave
del estropicio en el medallero.
Pasamos a ver la clasificación:

Marcamos un claro récord mundial en el arriesgado
Tiempo Sin Hablarnos ni Vernos,
práctica en la que el combinado nacional
competía por primera vez.

El segundo récord mundial, debido esta vez sí
a la relativa experiencia en esta categoría,
fue para el Lanzamiento y Recepción de Esperanzas Inciertas.
(Las nuevas tecnologías han marcado
un antes y un después
en lo que a esta disciplina se refiere).

En la modalidad por parejas se consiguió un nuevo récord
en la esforzada, casi titánica, disciplina olímpica del
Tiempo sin Hacer el Amor Contigo,
superando así de largo las anteriores marcas.
(Nuestro representante ganó el Oro,
primero para el combinado nacional,
en la modalidad individual de esta categoría).

Los diplomas llegaron, ambos dos,
para el deporte que ha entrado a formar parte este año
de los Juegos Olímpicos.
Así, nos llevamos a casa el papel en
Nostalgia y Rabia por la Gente que se Besuquea en el Templo
de Debod mientras Contempla una Puesta de Sol.
El segundo, en la categoría de pesos pesados de esta misma disciplina,
fue por K.O. técnico a causa de un golpe en las entrañas
debido a una cinta de animación infantil (puto Wall-e).
A pesar de que los entrenadores apelaron las lágrimas
vertidas en la sala de proyecciones, al final
se escapó el Bronce.

Como estaba previsto, se han escapado también este agosto que acaba
las medallas en las categorías de Besos, Abrazos, Cogerse de la Mano
y Sentirse Completo a Tu Lado.

Factores que han influido para tan decepcionante palmarés
han podido ser el calor, la soledad, el entrenamiento en Honduras
y una inesperada queratitis que forzó,
en el último momento,
dos de los récords mundiales logrados.

CLONACIÓN I

2008-07-18T12:30:00.001+02:00

Clonarte sería
una buena idea.
Creo que sólo soy capaz de escribir poesía
en tu piel.

HACERNOS DAÑO

2008-07-09T18:44:00.004+02:00

Cuando la radio deja de torturarme
con canciones que hablan de ti,
recojo mi pluma.

Hoy no me apetece ser vanguardista
ni resultar original
ni creativo
ni ser el poeta que otros quieren que sea.
Hoy necesito exprimirme el pecho
y derramar lo que salga.

De pensada y repensada-
no terminas de querer mudarte de mi cabeza
y yo no termino de estar dispuesto a desahuciarte-
ahora no hay palabras que valgan ni sentido exacto
para estas líneas.
Cuando vivo la poesía, mi mano se resiste a escribirla.
Enfrentarse al que fue objeto amado sin derecho a tocarlo,
es poesía.
Esperar una respuesta del chorro de agua fresca de su boca,
es poesía.
Su espalda, su cuello, música de violines a la puesta de Sol,
es poesía.
(No olvides que no debes acariciar y retirar el pelo de su nuca, aunque te mueras).

(No olvides también que no deberías escribir esto)
(Bajo ningún concepto)
(Desnudarte)(Mostrar tus armas y tus vacíos)(Adiós a la milimétrica estrategia)
(Ole, maestro, tres puntos).

Juntos, como animales racionales que somos,
decidimos como opción buena "no hacernos daño".
Bien. Correcto. No puedo estar más de acuerdo.
Yo, como bípedo implume,
mataría por habernos hecho sólo un poquitín de daño,
nada,
una pizca,
que casi ni se notase,
lo suficiente como para sobrevivir a esta marea de sentimientos encontrados,
emociones y
r
e
c
u
e
r
d
o
s
que pesan y caen cuesta abajo.

El tiempo, inexorable, guillotina puntual e inesquivable,
no ayuda
y las lunas que no son a tu lado son lunas de menos.
Lo mismo pasa con atardeceres,
risas,
copas,
fines de semana,
anécdotas,
desayunos,
bikinis (que pueden disfrutar otros con mucha menos lucha que yo, por cierto),
días,
horas,
minutos,
e incluso, si me lo permite la audiencia y aún arriesgo de parecer exagerado,
segundos e instantes.
Este tañir constante de tu nombre entre las paredes de mi cráneo,
me ayuda a entender lo que significa
el tiempo perdido.

En mi retina, besos prohibidos por todo Madrid,
deseo en el centro del mundo,
pasión,
nostalgia,
frío,
soledad,
calor,
indiferencia
y lágrimas por un contrato.

MADRID CANALLA

2008-06-12T18:45:00.004+02:00

A todos los lectores de esta bitácora:

Les informo de que esta misma tarde ha nacido el blog Madrid Canalla, escrito por el mismo autor de De carne y verso. Allí podrán encontrar otro aspecto de la vida de este poeta. Un diario muy literaturizado de mis noches y mis andanzas por las calles y los bares de Madrid. Les agradeceré, sin duda, la visita y el comentario. Les dejo el enlace.

http://www.gentedigital.es/blogs/madridcanalla/

Esta bitácora sigue funcionando como siempre. Un abrazo y gracias por su atención.

HUMO

2008-05-26T19:16:00.005+02:00

Aspiro, con fuerza, el humo.
Siento como entra por mi nariz, como se cuela por la boca.
Dejo que baje por mi garganta, con suavidad, por mi traquea,
hasta que, poco a poco, llena mis pulmones,
me llena entero,
hasta que soy humo recubierto de piel.
Una carcasa liviana y vacía.

En mi nueva forma
ligero, etéreo, casi translúcido,
con la mirada gris y nebulosa,
palpito por veredas recurrentes,
sendas recobradas al destino.
Ojos que se pierden en un horizonte blanco,
pies que rozan el suelo con sus puntas,
brazos caídos, pesados.
Un espectro de mí mismo
que vaga indiferente dentro de sí.

No hay violencia,
todo fluye irremediablemente
pero con una suavidad indolente y anestésica.
Todo es humo.

NECESITO VUESTRA AYUDA

2008-04-16T00:01:00.002+02:00

A todos los lectores de esta bitácora:

Os informo de que en el plazo de una semana me voy a presentar a un par de concursos literarios. Tengo que presentar varios poemas y había pensado que, si os apetece, podríais echarme una mano eligiendo aquellos que pensáis que debería incluir en mi selección dentro de los que podéis leer en la bitácora. Igual alguno incluso piensa que no debería presentarme a ningún concurso viendo como escribo lo que escribo. Si es así ponlo, no sea más que por crear polémica, que es divertido. Pues nada. Queda hecha la petición. Sean buenos.

2008-04-01T23:32:00.001+02:00

Sólo tu risa
me salva de mi infierno
y me refresca

2008-03-13T12:40:00.002+01:00

ecos de pasos
retrasos
miradas de mil lunas negras
de dentro a dentro
canto
I need a fix 'cause I'm going down
una farola de luz naranja y el suelo
mojado
otra farola
mother supperior jump the gun
mother supperior jump the gun
frío en la comisura de la mirada
aire seco
otra farola y charco
un extraño peso en la punta de los dedos
y vacío de la garganta a la ingle
I need a fix 'cause I'm going down
cuerpo-carcasa automatismo existencial
pasos
retrasos
pasos

JUGANDO CON LA "CUT-UP MACHÍN" Y UN POEMA ANTIGUO

2008-03-11T14:24:00.002+01:00

el que todo
gira el cuchillo
en mi brilla el cuchillo
en
Cobarde, pasivo, quieto, insulso, El Sol no tal vez sólo valga mirarlo, rutina y
sabor a tristeza.
un sueño gris,
mustio, sucio,
muerto;
quieto, insulso,
muerto; tristeza.
Un el miedo a la frío por dentro y por fuera.
crepúsculo
que no acaba ni quiere ya asumida
sólo me queda el la vida.
recorrido.
Y
tal vez sólo valga mirarlo,
contemplar lloro.
El Sol no termina
con frío por dentro y por ni quiere hacerlo.
Y grito. muerto,
con olor a poco.

sabor a tristeza.
Un sueño a la vida.
Cobarde, pasivo, olor a rutina y
sabor a
No hago
y eso me salva, al quiere hacerlo.
Y grito.
amor,
y me queda el miedo a la vida.
Y lloro. me hace llorar el amor,

donde empezó su recorrido.

sabor a tristeza.
Un sueño la vida.
Cobarde, pasivo, quieto, termina de bajar
menos un poco.

en el que todo frente seca.
No hago Aún me hace llorar el amor,

en mi frente seca. bajar
y tal
sólo me queda el fuera.
Aún me hace llorar tanto brilla el cuchillo
en me salva, al
sabor a
Aún me hace llorar el fuera.
Aún me hace lloro.
El Sol gira hasta el nada, ni quiero.
No hago nada, ni quiero.
Con sabor a tristeza.
Un sueño gris,
mustio, sucio, no termina de bajar

Y lloro.
El Sol no ya asumida
bajar
y tal vez el cuchillo
en hacerlo.
Y grito.
Mientras tanto Con la muerte ya asumida

Un sueño en el que todo punto
donde empezó su Aún me hace llorar el amor, sabor a tristeza.
Un sueño Mientras tanto brilla el cuchillo
en llorar el amor,
Mientras tanto brilla el cuchillo
seca.
No hago nada, hago nada, ni
ni quiere hacerlo.
Y el cuchillo
en mi y por fuera.
Aún me
hago nada, ni quiero.

No hago nada, ni
Y grito.
Mientras tristeza.
Un sueño en el que y
sabor a ni quiere hacerlo.
Y grito. que todo
gira hasta el mismo gris,
mustio, sucio, muerto,
con seca.
No
contemplar el eterno crepúsculo
que de bajar
bajar
y la muerte ya asumida Aún me hace llorar el amor, No hago nada, que todo
eso me salva, al tristeza.
Un sueño en el

muerto;
con frío por dentro
en mi frente seca. Mientras tanto brilla
sabor a tristeza.
el miedo a seca.
No hago nada, mirarlo,
contemplar el eterno crepúsculo
frío por dentro y por ya asumida
sólo me queda el
El Sol no termina hago nada, ni quiero.
Con y
sabor a gira hasta el mismo punto
hacerlo.
Y grito. en el que todo
gira hasta muerto;
con frío dentro y por tristeza.
Un sueño en el
Y grito.
Mientras valga mirarlo,
contemplar el quiero.
Con la muerte ya punto
donde empezó
muerto;
con frío por
Un sueño en miedo a la
que no que no acaba quiero.
Con la muerte ya
muerto;
con frío por dentro sueño en el un poco.

por fuera.
Aún me hace llorar brilla el cuchillo
en hacerlo.
Y
mustio, sucio, muerto,
con Un sueño en el que Aún me hace sueño en el Vivo en un sueño poco.

mirarlo,
contemplar el eterno crepúsculo
grito.
Mientras tanto brilla insulso,
muerto;
con frío por gris,
mustio, sucio,
con frío y
sabor
contemplar el eterno crepúsculo
que Vivo en un
Cobarde, pasivo,
con frío por dentro y por
Un sueño en el un poco.

valga mirarlo,
contemplar
sólo me queda el el miedo a la vida.
Cobarde, menos un poco.

su recorrido.
Y lloro.

El Sol no termina muerto,
con olor a rutina queda el miedo a la Con la muerte ya asumida
sólo
Un sueño en
Y grito. al menos un poco.
Sol no termina el que todo
gira hasta vida.
Cobarde, pasivo, quieto, insulso,
hago nada, ni a la vida. la vida.
Cobarde, pasivo, quieto, insulso, el cuchillo
en mi frente el miedo a la vida.
Cobarde, su recorrido.
Y lloro.
frente seca.
No queda el miedo
muerto;
muerto,
con grito.
Mientras tanto
con olor a rutina insulso,
muerto; de bajar
amor,
y eso me salva, cuchillo
en su recorrido.
Y lloro.
tanto brilla el bajar
y tal vez sólo el cuchillo
en mi frente el mismo punto
muerto,
con olor a por fuera.
Aún me hace llorar muerto,
con un poco.
muerto;
con frío por dentro y gira hasta el mismo El Sol no termina vida.
Cobarde, pasivo, quieto, insulso,
sabor a tristeza.
por dentro y por lloro.
El Sol no Y grito.
y
sabor a tristeza.
Un
en mi frente seca.
No lloro.
El Sol no termina
No hago nada, ni Con la muerte ya asumida
sólo que no acaba ni quiere hacerlo. a rutina y
hasta el mismo sucio, muerto,
con olor

SIGO EN EL DESIERTO

2008-02-18T13:28:00.003+01:00

Acechado por las sombras,
rodeado de miedos,
de lastres, de penas, miserias,
sigo caminando en el desierto.

El eco de mi propia voz retumba dentro
de mi pecho y me oprime.
Las palabras ya dichas,
las siempre dichas,
aprisionan mi corazón, que se esfuerza por latir,
por salir, por saltar.

Las palabras ya dichas.

En el horizonte, lejos, muy lejos,
la tormenta.
Un cielo negro en un desierto
en el que no hace ni frío ni calor.

Me tropiezo.
Los zapatos desgastados, dejan ver las heridas
de mis pies.
Pies cansados y torpes, pies errabundos
que no pueden decir todo lo que han caminado,
que no pueden gritar sus fatigas.
Pies perdidos en la inmensidad de arena.

A lo lejos, los oasis, sólo ofrecen agua contaminada,
espejismos vanos, ilusiones de mentira,
pasos hacia el cielo para caer desde más alto.
En medio de mí mismo,
de esta soledad inerte y angustiosa,
no encuentro una mala serpiente que me muerda
y acabe, de una vez, con todo esto.
No. Tú no puedes acabar.
Tienes que caminar.
Sin rumbo, ni brújula, ni esperanza, ni Dios.

Miro mis pies. Están hundidos en el suelo.
Camino con la arena hasta las rodillas.
Pasos lentos que me hacen pensar sobre mis pasos lentos.
No puedo gritar en un desierto en el que no queda aire.
Mi cara tiene dos surcos como dos cauces de dos ríos que no llevan
a ninguna parte.

Desierto. Desierto. Desierto. Desierto.

DE UN RECITAL IMPRO

2008-02-12T22:26:00.000+01:00

En casa, parado, inmóvil,
escuchando a Oasis
y deseando sentir fuego en el pecho.
Fuego que abrase un corazón de piedra
que ya no siente ni padece.
Y salir a la calle,
y gritar descalzo, quemar mis alpargatas,
exigirle a la vida la Primavera,
con sus estornudos y sus orgasmos,
robarle al mundo la alegría.

DE PRE-CAMPAÑA (Y SIN QUE SIRVA DE PRECEDENTE)

2008-02-05T00:33:00.000+01:00

CONFIA

2008-01-30T19:51:00.000+01:00

Retazos de inocencia,
mordiscos de pasado,
recuerdos de niño.
Cuando la gravedad no estaba
en las bombas, ni en la sangre,
cuando lo crudo no eran los muertos,
existía el valor y lo practicaba.
Jugaba a ser pirata
y no era un juego,
soñaba que era "los buenos"
y siempre ganaba a "los malos".
Hoy la vida es Verdad y sigo luchando.

www.porunmundomásjusto.com

DE "CUADERNOS DEL SUR" (Y VAN 2)

2007-11-25T19:12:00.000+01:00

Las persianas a medio cerrar,
la noche cerrada del todo,
un cuarto sin más lujos que penas
y un colchón de sietes y rotos.
Tú llevas un pijamita de algodón
y yo el corazón en las manos.
Dos suspiros y tres besos
y, desnuda, recibes mi cuerpo.
Las caricias son testigo
de sentimientos aguantados
y entre caricias, estrangulando mi sexo,
el café se hace aliado.
La noche más bonita, la que más se sufrió,
los miedos se desvanecen abrazados
por el amor.

IMPRESCINDIBLES

2007-11-17T19:46:00.000+01:00

Tal vez,
en otro momento,
en otra circunstancia,
en otra vida
hubiéramos sido
IMPRESCINDIBLES.

2007-11-16T14:11:00.000+01:00

a veces la inmensidad cabe en un
GRITO

DON

2007-11-11T19:07:00.000+01:00

Ha llegado la hora de despertarse
y tomar las riendas de mi vida.
El avance del reloj
va marcando mis perezas,
mis puedo y no quiero,
mis no quiero y no sé si quiero.
Una llama que no arde
y quiere alumbrar pechos,
un fuego que no abrasa
y que me revuelve inquieto
me dice que mi Libertad
es una responsabilidad
y no un premio.

HAIKU

2007-11-01T13:45:00.000+01:00

Lo construido
se disuelve de pronto
no queda nada

HAIKU

2007-10-21T15:16:00.000+02:00

Sí, tengo todo,
pero ¿quién me ha robado
el mes de abril?

DE 'CUADERNOS DEL SUR', COMO ANTICIPO

2007-10-03T00:11:00.000+02:00

Aquí no hay lugar para la poesía,
en el paraíso no caben los versos.
Cada vida es una injusticia
en medio de la inmensidad verde.
Cada niño una denuncia
que me toca, me arde, me hiere.
Futuros rotos con sólo cinco años,
vidas hundidas entre la
indiferencia.
Los tejados no pueden soportar la lluvia
diaria.
La gente no soporta el absurdo
eterno.
Mi mirada no soporta seguir quieta
más tiempo.
Quiero agarrar fusiles
y me dan niños para que los bendiga,
quiero clamar “revolución”
y me piden un “padre nuestro”.

“Aquí no hay sitio para la poesía”.

No sé cómo llevar todo el amor
que me piden
y me siento pequeño
e incapaz.
La verdad escuece,
más que el Sol,
en estas latitudes.

LETRAS DERRAMADAS

2007-06-28T00:25:00.000+02:00

Letras derramadas
por la sangre que cayó.

Absurdo.

Todo es absurdo e ilógico y
confuso.
La televisión muestra,
en imágenes de muy lejos,
un rostro muy cercano
y el eco de bombas teñidas de sin sentido.
Puedo ver el vídeo, ver las fotos,
leer noticias, oir comentarios.
A mi izquierda, la portada de 'El Mundo',
a mi derecha, el funeral de estado en La Primera.

Sobreinformado y aún no me lo creo.

Puedo ver una misa desde el curro.
Está en una de esas cajas
"Tomad y comed..."
tapado por una bandera
"...este es mi cuerpo."
oyendo, tal vez, las palabras
"Tomad y bebed..."
que algún día compartimos.
"...esta es mi sangre."

No hay rima.

Da igual.

Jason ha muerto.

A MEDIA LUZ

2007-05-29T22:03:00.000+02:00

A media luz,
con un pie en la sombra
y otro en la penumbra.
Así camino.
Los ojos en la miseria,
mi voz donde retumba,
el corazón en la cruz.
Mis manos a tientas
por tu cuerpo de mujer desnuda
caminito del sur.
Luces de bohemia,
tónica y ginebra,
la Luna, el Mundo y, después,
Tú.
Se paga mal al profeta
cuando su palabra inquieta
más de un corazón,
y con razón dirán
que le tienen que callar
antes de que le hagan caso.
Que en esto de la razón
es digna de mencionar
la profesionalidad de los malos.
Y no me callo.
Porque no puedo.
Porque lo exige el mundo.
Porque lo quiere Jesús el Nazareno.
Que ser poeta
no es un vicio
sino una responsabilidad,
y a tientas,
entres sombras
y luces,
sólo me queda avanzar.

CAFE GIJON

2007-05-24T17:35:00.000+02:00

Bohemios de a tres euros veinte el café,
bufanderos sin bufanda,
poetillas de salón.
En el Café Gijón si no eres un clásico
no te atienden bien.
"Puede sentarse, si le gustan,
allá, junto a los poetas,
en la columna".
Nunca me gustaron las primeras filas
ni ver los toros desde la barrera.

Tras la oportuna advertencia de
"no dé de comer a los vates",
con mi librito de Introducción a la Bohemia
a mi vera
y un café que llega media hora tarde,
comienza el espectáculo.
Cantan a la utopía sin pasión,
recitan el vuelo de un pavo real.
Afuera el frío acosa a un hombre con hambre.

Dos sorbos.
El café no es malo.
Siguen leyendo versos en fila india,
entre medias se cohibe el aplauso
(igual, simplemente, es que no es necesario).
Afuera, en la calle, el frío del sistema
exige versos encarnados,
poetas que tengan callos en las manos.
(...)