de carne y verso

-Pequeño rincón para la poesía. Esto no es "ciber-exhibicionismo", es un ejercicio de creación.-

Nombre: Miguel Ángel
Lugar: Madrid, Madrid, Vatican

miércoles, abril 16, 2008

NECESITO VUESTRA AYUDA

A todos los lectores de esta bitácora:

Os informo de que en el plazo de una semana me voy a presentar a un par de concursos literarios. Tengo que presentar varios poemas y había pensado que, si os apetece, podríais echarme una mano eligiendo aquellos que pensáis que debería incluir en mi selección dentro de los que podéis leer en la bitácora. Igual alguno incluso piensa que no debería presentarme a ningún concurso viendo como escribo lo que escribo. Si es así ponlo, no sea más que por crear polémica, que es divertido. Pues nada. Queda hecha la petición. Sean buenos.

martes, abril 01, 2008

Sólo tu risa
me salva de mi infierno
y me refresca

jueves, marzo 13, 2008

ecos de pasos
retrasos
miradas de mil lunas negras
de dentro a dentro
canto
I need a fix 'cause I'm going down
una farola de luz naranja y el suelo
mojado
otra farola
mother supperior jump the gun
mother supperior jump the gun

frío en la comisura de la mirada
aire seco
otra farola y charco
un extraño peso en la punta de los dedos
y vacío de la garganta a la ingle
I need a fix 'cause I'm going down
cuerpo-carcasa automatismo existencial
pasos
retrasos
pasos

martes, marzo 11, 2008

JUGANDO CON LA "CUT-UP MACHÍN" Y UN POEMA ANTIGUO

el que todo
gira el cuchillo
en mi brilla el cuchillo
en
Cobarde, pasivo, quieto, insulso, El Sol no tal vez sólo valga mirarlo, rutina y
sabor a tristeza.
un sueño gris,
mustio, sucio,
muerto;
quieto, insulso,
muerto; tristeza.
Un el miedo a la frío por dentro y por fuera.
crepúsculo
que no acaba ni quiere ya asumida
sólo me queda el la vida.
recorrido.
Y
tal vez sólo valga mirarlo,
contemplar lloro.
El Sol no termina
con frío por dentro y por ni quiere hacerlo.
Y grito. muerto,
con olor a poco.

sabor a tristeza.
Un sueño a la vida.
Cobarde, pasivo, olor a rutina y
sabor a
No hago
y eso me salva, al quiere hacerlo.
Y grito.
amor,
y me queda el miedo a la vida.
Y lloro. me hace llorar el amor,

donde empezó su recorrido.

sabor a tristeza.
Un sueño la vida.
Cobarde, pasivo, quieto, termina de bajar
menos un poco.

en el que todo frente seca.
No hago Aún me hace llorar el amor,

en mi frente seca. bajar
y tal
sólo me queda el fuera.
Aún me hace llorar tanto brilla el cuchillo
en me salva, al
sabor a
Aún me hace llorar el fuera.
Aún me hace lloro.
El Sol gira hasta el nada, ni quiero.
No hago nada, ni quiero.
Con sabor a tristeza.
Un sueño gris,
mustio, sucio, no termina de bajar

Y lloro.
El Sol no ya asumida
bajar
y tal vez el cuchillo
en hacerlo.
Y grito.
Mientras tanto Con la muerte ya asumida

Un sueño en el que todo punto
donde empezó su Aún me hace llorar el amor, sabor a tristeza.
Un sueño Mientras tanto brilla el cuchillo
en llorar el amor,
Mientras tanto brilla el cuchillo
seca.
No hago nada, hago nada, ni
ni quiere hacerlo.
Y el cuchillo
en mi y por fuera.
Aún me
hago nada, ni quiero.

No hago nada, ni
Y grito.
Mientras tristeza.
Un sueño en el que y
sabor a ni quiere hacerlo.
Y grito. que todo
gira hasta el mismo gris,
mustio, sucio, muerto,
con seca.
No
contemplar el eterno crepúsculo
que de bajar
bajar
y la muerte ya asumida Aún me hace llorar el amor, No hago nada, que todo
eso me salva, al tristeza.
Un sueño en el

muerto;
con frío por dentro
en mi frente seca. Mientras tanto brilla
sabor a tristeza.
el miedo a seca.
No hago nada, mirarlo,
contemplar el eterno crepúsculo
frío por dentro y por ya asumida
sólo me queda el
El Sol no termina hago nada, ni quiero.
Con y
sabor a gira hasta el mismo punto
hacerlo.
Y grito. en el que todo
gira hasta muerto;
con frío dentro y por tristeza.
Un sueño en el
Y grito.
Mientras valga mirarlo,
contemplar el quiero.
Con la muerte ya punto
donde empezó
muerto;
con frío por
Un sueño en miedo a la
que no que no acaba quiero.
Con la muerte ya
muerto;
con frío por dentro sueño en el un poco.

por fuera.
Aún me hace llorar brilla el cuchillo
en hacerlo.
Y
mustio, sucio, muerto,
con Un sueño en el que Aún me hace sueño en el Vivo en un sueño poco.

mirarlo,
contemplar el eterno crepúsculo
grito.
Mientras tanto brilla insulso,
muerto;
con frío por gris,
mustio, sucio,
con frío y
sabor
contemplar el eterno crepúsculo
que Vivo en un
Cobarde, pasivo,
con frío por dentro y por
Un sueño en el un poco.

valga mirarlo,
contemplar
sólo me queda el el miedo a la vida.
Cobarde, menos un poco.

su recorrido.
Y lloro.

El Sol no termina muerto,
con olor a rutina queda el miedo a la Con la muerte ya asumida
sólo
Un sueño en
Y grito. al menos un poco.
Sol no termina el que todo
gira hasta vida.
Cobarde, pasivo, quieto, insulso,
hago nada, ni a la vida. la vida.
Cobarde, pasivo, quieto, insulso, el cuchillo
en mi frente el miedo a la vida.
Cobarde, su recorrido.
Y lloro.
frente seca.
No queda el miedo
muerto;
muerto,
con grito.
Mientras tanto
con olor a rutina insulso,
muerto; de bajar
amor,
y eso me salva, cuchillo
en su recorrido.
Y lloro.
tanto brilla el bajar
y tal vez sólo el cuchillo
en mi frente el mismo punto
muerto,
con olor a por fuera.
Aún me hace llorar muerto,
con un poco.
muerto;
con frío por dentro y gira hasta el mismo El Sol no termina vida.
Cobarde, pasivo, quieto, insulso,
sabor a tristeza.
por dentro y por lloro.
El Sol no Y grito.
y
sabor a tristeza.
Un
en mi frente seca.
No lloro.
El Sol no termina
No hago nada, ni Con la muerte ya asumida
sólo que no acaba ni quiere hacerlo. a rutina y
hasta el mismo sucio, muerto,
con olor

lunes, febrero 18, 2008

SIGO EN EL DESIERTO

Acechado por las sombras,
rodeado de miedos,
de lastres, de penas, miserias,
sigo caminando en el desierto.

El eco de mi propia voz retumba dentro
de mi pecho y me oprime.
Las palabras ya dichas,
las siempre dichas,
aprisionan mi corazón, que se esfuerza por latir,
por salir, por saltar.

Las palabras ya dichas.

En el horizonte, lejos, muy lejos,
la tormenta.
Un cielo negro en un desierto
en el que no hace ni frío ni calor.

Me tropiezo.
Los zapatos desgastados, dejan ver las heridas
de mis pies.
Pies cansados y torpes, pies errabundos
que no pueden decir todo lo que han caminado,
que no pueden gritar sus fatigas.
Pies perdidos en la inmensidad de arena.

A lo lejos, los oasis, sólo ofrecen agua contaminada,
espejismos vanos, ilusiones de mentira,
pasos hacia el cielo para caer desde más alto.
En medio de mí mismo,
de esta soledad inerte y angustiosa,
no encuentro una mala serpiente que me muerda
y acabe, de una vez, con todo esto.
No. Tú no puedes acabar.
Tienes que caminar.
Sin rumbo, ni brújula, ni esperanza, ni Dios.

Miro mis pies. Están hundidos en el suelo.
Camino con la arena hasta las rodillas.
Pasos lentos que me hacen pensar sobre mis pasos lentos.
No puedo gritar en un desierto en el que no queda aire.
Mi cara tiene dos surcos como dos cauces de dos ríos que no llevan
a ninguna parte.

Desierto. Desierto. Desierto. Desierto.

martes, febrero 12, 2008

DE UN RECITAL IMPRO

En casa, parado, inmóvil,
escuchando a Oasis
y deseando sentir fuego en el pecho.
Fuego que abrase un corazón de piedra
que ya no siente ni padece.
Y salir a la calle,
y gritar descalzo, quemar mis alpargatas,
exigirle a la vida la Primavera,
con sus estornudos y sus orgasmos,
robarle al mundo la alegría.

martes, febrero 05, 2008

DE PRE-CAMPAÑA (Y SIN QUE SIRVA DE PRECEDENTE)