OTOÑO

Llegó el otoño.
A mi lado una pareja de enamorados
se besa.
No hay ocres, ni hojas caídas, ni
chaquetas de punto,
pero ha llegado el otoño.
Aunque hace ya tiempo que a Madrid
se lo
robasen,
el otoño está aquí.

Enciendo un cigarro.
Me paro.

No es melancolía,
aunque la caída de los recuerdos
haya llegado.
No es nostalgia,
aunque mi memoria esté perdiendo sus
colores.
No es saudade,
aunque haya motivos para el frío,
para abrigarse.
Es el otoño.
Soy el otoño.
El tiempo de la poesía y del reposo.
Primeras lluvias, primeros charcos,
atardeceres de ánimo,
intimidad entre troncos de árbol,
soledad acompañada por nubes,
sueños, silencio.
El otoño llega
estrenando cuaderno nuevo,
letras derramadas,
leyendas,
juegos del Destino entre versos,
entre besos,
entre sexo.
¿Hace cuánto no privilegio un beso?
El otoño llega
y se lleva
promesas rotas
y horizontes caducos.
Me sitúa en el centro del mundo
rodeado de mar.

No sé cuánto tiempo dura
el otoño
ni a dónde va, ni dónde para.
No sé qué es el otoño,
ni cómo o por qué soy otoño.
Pero ha llegado.
(Está aquí).

-24/IX/09- Marius Bar